Рука спешит, отпущено мгновенье...

Рука спешит, отпущено мгновенье,
Открылось небо, и фантазий взлёт
Мне дарит вновь минуты вдохновенья
И мысли восхитительный полёт.

Дух творчества мне снова душу греет,
Я суетой боюсь его прервать.
Я написал, что дождик грустью веет,
Но не успел о солнце написать.

Я написал, что зря обидел друга,
Но не успел прощенья попросить.
Я написал, что в поле воет вьюга,
Но не успел с весной поговорить.

Рука спешит, отпущено мгновенье,
Я упустить его, как жизнь, боюсь,
И я молюсь в стихах поре осенней,
Весне, и лету, и зиме молюсь.

Я славлю родничок, его дорогу,
И на коленях перед ним стою,
В поклоне низком, как в поклоне  Богу,
Целую, как ладонь, его струю.

И я молюсь и воду пью святую
Не на листе – его как будто нет,
А наяву пою, смеюсь, тоскую –
В стихах без фальши молится поэт.

Рука спешит, как странно, что нашёлся
Тетрадный лист, который будто ждал
И вовремя в кармане оказался –
Мне Ангел, видимо, его послал.

Рука спешит, и я пишу о солнце
И друга своего прошу простить,
С весною говорю.… Успел! Оконце
Не захотело небо затворить.

Успел. Передо мной листок помятый,
Устав от сонма строк, как будто спит.
«Кто говорил со мной? О,  лист, скажи мне».
И он со мной, как небо, говорит.