А прямой разговор мне не велен.
По углам моим плачет Декарт.
Вот торчащие трубы котелен
едким дымом приветствуют март.
Вот холмы выползают наружу
из белёсых нависших пещер
на посёлок, что сроду контужен
и не видел приличных манер.
Хлопнет, чую, сплошным опахалом
в сером взмахе чугунных ветрил,
проведёт по кривому лекалу,
заклеймит гордецом и нахалом,
ни в большом не упустит, ни в малом –
не простит, что блудил и курил
и что доллар прозвал интегралом,
с вороньём над мартеном парил…
А прямой разговор мне не велен
© Copyright: Уменяимянету Этоправопоэта, 2009
Свидетельство о публикации №109030406177
Свидетельство о публикации №109030406177
Рецензии