Франсис

Я смотрю на весенний оскал
Стекленеющим в шоке взглядом,
Как же глупо – и странно – «пропал»
Этот мальчик с улыбкой смятой.
Столбенеющий крик в волосах,
И глухое, пустое эхо..
Мне и страшно, и мерзко. В словах
Нелогичность ошибки чьей-то.
От миганья французских сирен
Этим утром растает иней,
Непрогретые камни стен
Чью-то юность окрасят синим.
Лишь один не посмеет мечтать –
И нас станет тот час же меньше,
Как нашел он причины стать
Грустной тенью на лицах наших?
Заколоченный в видео-мир,
Незаметный и тощий. Скучный.
Без друзей, без идей. Без любви.
Без надежды, что будет лучше.
И скажите, ну где он нашел
В своей комнате, белой, голой,
Идиотский последний крючок,
На котором повесить тело?!
В двадцать лет не желать больше жить,
Не вдохнуть аромат приливов,
Не бежать по траве, не спешить
Взяться за руки с кем-то милым.
Он сидел за соседним столом,
В своей куче проблем безмолвных;
А ведь, может, он стал бы врачом,
Или кем-то еще, свободным.
И мне страшно – за весь этот год,
Слепотой точно одержимый,
Я ему не нашла и двух слов,
Чтобы что перемолвить было.
Его мыслей не слышал никто;
Чем он жил, кем он был и не был...
А сейчас все слова лишь о нем,
Но к чему эти звуки – в небо?
Слишком поздно. По коже озноб
От отсутсвия горя в людях.
Как он в нас ничего не нашел,
Так и мы – не теряем друга.
И все кажется, если б тогда
Хоть бы кто-то его приветил,
Что-то доброе – сделал, сказал,
Не случилась бы глупость эта.
Это в нас недостаток тепла,
Это нам отвечать, всем вместе,
И цена за урок высока –
Равнодушье дешевле смерти.