Наша жизнь как чистый лист бумажный...

Наша жизнь как чистый лист бумажный,
А характер – с грифелем рука,
И рисует на бумаге каждый
Путь земной свой без черновика.

Вот один свой путь рисует строго,
Правила стараясь соблюсти,
Жалко мне, что этаких немного,
Их, пожалуй, даже не найти.

Он старается блюсти основы:
Если да – то да, а нет – так нет,
Что других стесняет как оковы,
Для него – дыхание и свет.

Но другой успешней – здравым смыслом
Он дорогу вымостил свою,
Называют это прагматизмом,
И хвалу ему везде поют.

Он не ограничен чем-то ложным,
Выгода – вот свет его уму,
То, что первый счёл бы невозможным,
Этот почитает за игру.

Он свое пространство заполняет
Основательно – мой дом, моя семья.
Может, что-то он не понимает,
Может, что не понимаю я?

Третий загрязнит лист сапогами,
Не подумав, по нему пройдёт,
И хотя мы всё рисуем сами,
Кто-то нашею рукой ведёт.

И, отдавшись или упираясь,
Ты свою картину завершишь,
Что получится – потом узнаешь,
Там, куда, конечно, не спешишь.