Перронов пустых воронье и метель навсегда...

Что же за песня,
Когда ты кружишь сам с собой?
Руки опущены, ноги не слушают тела.
Будто бы плачешь и дробь прямо на пол несмело.
Пяток босых холод досок и кровь…
Душа вытекает впервые, но так неумело.
Может про годы, снега и печали зимы разоренной,
Сказки оконченной быстро и может быть зря.
Детство, упавшее игрушкой простой и зеленой
В лужи сентябрьские светлых церквей
Улицы милой катящейся в пропасть по склону. 
Или про черную крышку дверей
Гроба в материи красной и лица в поленице дров
Мая последнего жизни ее и меня,
Санки, несущие прямо по склону.
Перронов пустых воронье и метель навсегда,
И жесткость плацкартных вагонов,
Леденящая сырость пустой Воркуты
И освещенные смертью зоны Печеры.
Странная песня. Все мечется.
Голос хрипит и ласкает тебя.
Струны гитарного дерева стоны листают
Скрипка тихонечко так замирает.
Капелька сердца уходит. И тает
Комната. Пусто. Один только я.