Мой кусок...

  Мой кусок - горбушка ветра.
  Мой ночлег - шатёр из лун.
  Да ещё певучесть метра,
  Да деревьев сладкий шум.

  Словно новое рожденье -
  Запах чуткой тишины.
  И метанья..., и мученья...,
  Человеческой души.

  Я рассветом умываюсь.
  Заворачиваюсь в ночь.
  Сам себе не признаваясь,
  Что бегу от мира прочь.

  Весь в пороках и сомненьях,
  Руки в крылья оперив,
  Я бегу туда, где тленье -
  Неоконченный мотив.

  Я бегу туда, о Боже,
  Где вовсю наоборот:
  Где душа без тела может
  Двигать время взад-вперёд.

  Дуновением небесным,
  Одуванчиком из звёзд -
  Я, звериный и телесный,
  Стал и жертвенен, и прост.

  От такого поворота,
  Под шатром поющих лун,
  Стал я враз, бесповоротно,
  Слишком стар... и слишком юн.

  И в таком вот раздвоенье
  Зыбкой тверди в море звёзд -
  Я пытал воображенье
  Как построить этот мост?

  От него, как будто плугом,
  Ростом ширилась межа:
  Голова ходила кругом...,
  Уходила прочь душа.

  Но уже, глаза слипались -
  Лень уже тянула... в лень!
  Я подумал, засыпая:
  Богу - ночь, а чёрту - день.

  И смирившись с этой мыслью,
  И зевнув в последний раз,
  Побежал небесной высью
  Мой затылок и анфас.