Чем меньше думаем мы о смерти

Чем меньше думаем мы о сметри,
Тем меньше помнит она о нас.
Она пускает повсюду ветви,
На них как ягоды каждого час.

И вот сорвать иль удержаться
Решаем мы, вспоминая о ней.
И черный ангел мой будет скитаться
Между тысяч седых ветвей.

Будет рыскать, по запаху время
Отведенное мне искать,
А я буду бежать и верить,
Что мне незачем помирать.

Ну а если он все же настигнет
Меня ночью иль среди дня,
Я уйду, всего в мире достигнув,
Там мой братец давно без меня.

На моей вы могиле напишите
Пару строк моего сочинения,
Этим время мое вы опишите,
И заплачете после прочтения.

А потом большинство позабудет
Про грустившего вечно поэта.
Ну а верные мне будут люди
Согревать меня памятью светлой.

Пройдет год, или два, или десять,
А они так же в мой день рождения
Соберуться, помянут и взвесят
Мою правду - стихов настроение...

Иногда буду в снах приходить я к ним,
Разговаривать, может радовать.
Там ведь стану я может быть другим,
Может вовсе не стоит загадывать.

Может вовсе не там, а здесь
Может память является раем
Вольнодумец я, и такое есть,
Может часто со смертью играю...

Но не нам судить и не нам решать
Где оно - это "Может" быть спрятано
За каким окном и на чью кровать
Черный ангел положит распятие...


20 ноября 2008 Сочи (Центральное кладбище Адлера)