Следующей весною...

Что мне остается? Я хочу грез для слез своих невидимых всерьез. Этот курьез, хитровыебнутый, неслыханный экстаз привел тебя к унитазу и ты блюешь сразу всей заразой и зразами вечерними капсулами устаревшими и сразу на столешнице мой мозг препарированный, дублированный, склонный к ферамонам, выработанным  тобою прошлою зимою. Мы влипли в спирт по горло и не выйти нам за грань реальности наружной, простуженной желудками контуженными, и на ужин подают нам блюда из луж крови, я не спорю с тобою о тебе. Ты мой мир, кумир, шарнир, без которого я мажу мимо цели, надоели реликвии старинности, фраз излишки, накопившиеся старательно мишками и мешками с шишками зелеными, крыльями безвольными.  Я устала от жизни лишней без твоей улыбки слишком душно и скучно, без твоих глаз мне плохо, осколки пота пробивают до тошноты, не сплю я, воюю сама с собою, горюю, целую тебя в параллельном мире, в киноэфире, с фишками в мире. Я не задумываюсь о том, что будет после, матросы повылазят из-за своих весел и скосят все подчистую, не ревную события, связанные с тобою, с любовью напишу тебе письмо следующей весною…