Там шепот ветра по верхушкам снежных крон,
И манит тишина, застывшая в безлюдье.
Картины, созданные не руки пером,
Поймет лишь тот, кто дома суету забудет.
Сквозь лес пройдешь и, одолев подъем,
Всем телом сможешь уловить закатные лучи.
И провалиться в самый нежный сон,
Чтобы с рассветом силу получить.
Ты к краю подойдешь, последний сделав вдох,
Расправишь руки и шагнешь навстречу.
В полете ощутишь разлом оков,
Что сковывали еще с детства плечи.
Внизу прохладой, чуть подернувшейся рябью
Гладь озера коснется больше не тебя.
И, выйдя на песок, под тень коряги,
Ты вспомнишь путь, проделанный не зря.
Путь
© Copyright: Анна Агароник, 2009
Свидетельство о публикации №109030100604
Свидетельство о публикации №109030100604
Рецензии