Утро

Сон разбился на осколки,
Утро – все идут к чертям,
На душе взрычали волки
Из засады снов. Хотя
Быть не может тех событий,
Не бывало тех людей –
Вот и стонем: выть – не выть, ли
К счастью сумрачных речей.

Пряной вонью ранних видов
Задыхался сонный глаз –
Гражданин вы без накидов,
Без крючков вяжите нас;
Потому, что я безволен,
Я с натугой в жизнь бегу,
А кривой и страшный голем
Обгоняет на ходу.

Паруса полощут, стяги,
Рвотный ветер по ушам,
Наливаем водку в фляги,
Воду – в маленький стакан
Как всегда. Уже не видно
Как рыдает темнота,
И опять ужасно стыдно,
Что на сердце пустота.

Солнце рухнуло на пашню,
Мозг в стеклянном колпаке,
И опять в кишках не страшно,
И опять кастет в руке
Врет на беленой бумаге –
Вдеты в пафос письмена –
Жизнь уедет на собаке
И забудут имена.

И такая же, как эта
Чушь колышется в земле,
И уходит лето в лето,
И приснятся сны во сне
Бесконечном. Мир рыдает
Как задумано судьбой,
И над облаком страдает
Перекошенный покой.

Вот опять – ведь я не знаю
Как он выглядит – покой –
Но готов восславить знамя
И пойти с покоем в бой
Среди выцветших коробок
Из панели, кирпича –
Склепов, где я был так робок,
Что без слез рубил с плеча.

Камень гадостнее веры
На душе бормочет сны,
Приводя душе примеры
Из свихнувшейся весны
Перепаханной глазами
И пинками чьих-то ног –
Я не с ними, я над нами,
Я уже почти, как бог.

Бог вчера забил на счастье
После громкой панихиды,
Он распался, как на части
На немыслимые виды,
А до этого он умер –
Навсегда, но не везде,
И в Фомы забытой «Сумме»
На святой гнилой воде.

Гадит холодом безумство –
Не проснуться бы в гробу
После первого знакомства
С нестареющим табу:
Думать вредно для удачи,
Для богатства, счастья, снов,
Для стандартной передачи
Для могил живых умов.

Утро серое под солнцем
Золотится смертью снов,
Улыбается японцем
На пассаж стандартных слов
«С добрым утром!…», «солнце встало…»
«Господа, к нам новый день!»
А оно встает устало,
А ему к нам снова лень.

Жизнь погибла, как галактик
Негасимый вечный свет,
А теперь унылый практик
Посылает в смерть привет –
Приходи, мол, нами править,
Собирай свои войска…
Остается лишь восславить
Тех, в чью жизнь войдет тоска.

В переломах мутных истин
Зародится свежий гной,
И пойдет дождем на листья,
И пойдет на жизнь виной –
Проиграем! Было дело
День нам маршами гремел,
А сегодня чье-то тело
Распинает тот, кто смел.

Кого раны явно мельче,
Кто не думал о мечтах,
Кто сжигал под снегом свечи,
Вызывая жуткий страх
Непонятным постоянством,
Сюрреальной простотой –
Он боролся лучше с пьянством,
Лучше славил он застой.

Он умел любить порядок,
Тот, который лучше бьет,
Тех, чья жизнь прошла меж грядок,
Тех, кто в городе живет,
И работал на заводе
Или в офисе пустом,
Тех, кто летом был на водах
И вилял судьбе хвостом.

Их победа точно будет,
Ярость холодом сожгут,
Их за гной в душе осудят,
А они на нас забьют.
Нас святые не заметят –
Сохранят свои века –
Солнце вновь сквозь тучи светит,
Согревая облака.

А про нас забыли. Волки
Зря на мертвых нас рычат.
Сон разбился на осколки –
Злят их волки, очень злят
Непокорной волчьей кровью,
Злобной яростью зубов,
И угрозой их здоровью
И живым потоком слов.

Июнь 2005.