Гудит больная голова,
И дым пускает рот, как кратер,
Наверно, мама ты была права,
Суровый у сынка характер!
Кую железо, молотом удар,
Один, второй и вот уже четвертый,
Я, как гаишник свой держу радар,
От молота ладони две натерты.
Какого хрена? Батеньки мои!
Физически поэт привык работать,
Теперь хорошего наверное не жди,
Писать совсем уж не охота!
Кругом одни сучки, а не слова,
Писать пером и бросить молот,
Поможет в этом только голова,
Я отнесу её на самый холод...:)
падение творчества
© Copyright: Александрыч, 2009
Свидетельство о публикации №109030103996
Свидетельство о публикации №109030103996
Рецензии