Я видел, как сгорают от тоски

Я знал, что умирают от тоски,
Я видел, как в одном французском фильме,
Две крохотные, нежные руки
Прозрачный воздух пальцами ловили.
 
И воздух отзывался пустотой,
И в пустоте тянулись вечностью недели.
Она жила в Париже, не в Москве,
Но, тем не менее, знала, как метут метели.

Метель в душе, страшнее, чем пожар,
Всё на своём пути сжигающий и жрущий.
Она ждала, когда он уезжал,
О, как беспомощен, век безнадёжно ждущий!

Он предпочёл остаться в стороне,
После всего, что между ними было,
Уехав и живя в чужой стране,
Надеясь, что она его забыла.

И он остался просто в стороне,
Да вот она его не позабыла.
А, что она? Она, если б смогла,
Весь белый свет за ним исколесила.

Но, кто мог знать, когда вокруг туман,
И соль в глазах и на исходе силы?
Он не вернётся никогда назад,
И, как бы ты у Бога не просила.

О, коль была б то девичья тоска,
Прошла б весна, разгладились морщины.
Я видел, как сгорают от тоски,
Те женщины, что брошены мужчиной.