Записки

Мне сказала культурная дама,
Не знакомая с честным трудом:
- За такие стихи надо прямо
Без суда отправлять в жёлтый дом!
Представленье за разума гранью
О гармонии, счастье,  добре.
Получал видно образованье
Ты не в школе, а в скотном дворе!

Не получиться, хоть ты в лепёшку расшибись,
Из бойца скота поэта и из токаря,
Это не стихи, а искажающие жизнь
Записки сумасшедшего ё*аря!

- Ты плохой сочинитель шансона!
Упрекнул меня лучший мой друг,
- Не поёшь совершенно о зонах,
Как Бобков, Кучин, Дюмин и Круг!
Ни о том, как мир камеры тесен,
Ни о маме, от горя седой,
Да и о дальнобойщиках песен
У тебя нет пока ни одной!

Сочини в традициях крупнейших шансонье
Про гоп-стопы, следствия, этапы, лагеря,
Хватит зарывать талант в такой галиматье,
В записках сумасшедшего ё*аря!

И подружка обиженно встряла:
- Ну не греют стихи твои кровь,
Я б твоею фанаткою стала,
Если б ты сочинял про любовь,
Про от встречи с возлюбленным счастье,
Обоюдный семейный уют,
А то пишешь какие-то страсти,
Даже волосы дыбом встают!

То, что это жизни правда – клевета и ложь,
Сочиняешь ты такое, прямо скажем, зря.
Никогда в кругу людей приличных не споёшь
Записки сумасшедшего ё*аря!

И любитель  заумного рока
Мне сказал: - Ты далёк от «Кино»!
От поэзии этой нет прока!
Где абстрактность? Где скрытое дно?
Предпочтенье пирожного хлебу
В серенадах твоих налицо,
Сочиняешь толпе на потребу,
То же мне, «Золотое кольцо»!

Признаю поэзию я с множеством слоёв,
Сочетанье меланхолика и бунтаря,
А в твоём соцреализме мир пушист, путёв,
В записках сумасшедшего ё*аря!

Даже мама, и та взбеленилась:
- Что ни строчка, то мать-перемать!
Прекрати сочинять, сделай милость,
Неприлично такое писать!
Видно мозг тебе в детстве отшибли,
Опозорил меня и родню!
Оба деда на фронте погибли,
А ты пишешь такую х*йню!

Ни таланта, ни ума в тебе нет ни на грош,
Это алкоголика отца благодаря,
Отнесу на свалку, когда пьяный ты уснёшь,
Записки сумасшедшего ё*аря!

Может критика их справедлива,
Может я вообще не поэт,
Сочинять не умею красиво,
И стремления к лирике нет.
Да, я многих достал своей рифмой,
Благо грязи вокруг до хрена,
Сумасшедший не я и не стих мой,
Сумасшедшая наша страна!

Можете звонить в ментовку или докторам,
Но всадив стакан-другой седьмого ноября,
Я спою свои красно-коричневые вам
Записки сумасшедшего ё*аря!
                июль 2004 – ноябрь 2019.