Хит-парад-6. 23-28 февраля

Привет, друзья!

Еженедельный хит-парад в последний раз выходит в свет в нынешней форме. Следите за развитием событий. Надеюсь, будет не менее интересно.

А пока я представляю МЕДНУЮ  десятку недели.

http://stihi.ru/2009/02/17/6307

По утрам над миром плывёт запах кофе -
молотого, обжаренного и крепкого.
Он пинком поднимает меня из постели
хотя поить им сейчас мне некого.

Этот запах перекрывает шум
сквозняки наполняются пряным паром.
А я - к блестящей турке нагнулся
как ворожея к хрустальному шару.

Пускай одиночества серая горечь
пропитала до нитки мою кровать
пока Вселенная пахнет кофе
Я найду в себе
стимул вставать.
___________________________________

Настроение есть. А вот язык подкачал, то бишь, надавал стишку пинков.

http://www.stihi.ru/2007/10/28/12

У памяти тяжёлая рука,
Казалось бы - ни слуху и ни духу,
Но вдруг с размаху, чтоб наверняка,
Увесистую влепит оплеуху.

От резкой боли выкатив глаза,
Теряешь вмиг иллюзию покоя,
Невольно отпуская тормоза,
Ты мчишься на свидание с тоскою.

Она давно нетерпеливо ждёт,
Раскрыв навстречу липкие объятья,
Хватает, увлекая в хоровод,
И кружит до отчаянного: "Хватит!"

Отстанет, но не сразу и с трудом -
Замучает, встряхнёт и растревожит,
Сомнение швырнёт, и не одно,
На старые, едва живые дрожжи.

Бредёшь почти без сил, не зная как
Вернуться в мир спокойный и понятный,
А память, сжав внушительный кулак,
Грозит вдогонку и зовёт обратно.
_________________________________________

Так куда звала память, туда или обратно? Впрочем, не в том дело. Если выразиться одним словом - наивно.

http://www.stihi.ru/2008/06/06/1535

День укатился бусиной пластмассовой,
А я её держала за жемчужную,
И тешилась надеждами /напрасными/,
И ожидала радости /заслуженной/.

Вся обмирая в предвкушенье праздника,
Поверила, что кажется, дождусь его...
Всё оказалось очень просто - Хрясь! и так
Раздавлена пластмассовая бусина.
______________________________________

Простенький текст, который украшают две пары хороших рифм. Уже что-то!

http://stihi.ru/2008/11/24/5067

Тех дворов, что были только нашими
с детских лет,
где богатство мерили стекляшками,
больше нет.

Там ждала звонка велосипедного
я тайком,
мальчика веснушчатого, бледного,
с хохолком.

Торопясь, меня на раму новую
он сажал
и в затылок стриженый взволнованно
мне дышал.

И плыла навстречу за оградами,
у моста,
зацелованная птицами и взглядами
высота.
___________________________________

А вот высоты как раз и не хватило. Выше надо было подниматься.

http://stihi.ru/2008/11/05/4202

Ракушка держит море взаперти -
оно поёт и непрерывно дышит, -
хоть так, хоть сяк её в руках верти -
нет ничего. Лишь только память слышит,
как волны набегают на песок,
где шёлковый роняя поясок,
я чувствую движение и рокот,
нетерпеливо тороплюсь потрогать
кипучую волну. И вдруг она,
прохладной пеной пальцев ног касаясь,
ракушку розоватую со дна
приносит в дар... Счастливая, босая,
несу свою добычу через Сочи.
А море в ней рокочет и рокочет.
____________________________________

Вот если б не через Сочи... Приземлил автор, ой приземлил.

http://stihi.ru/2009/01/04/3852

Я замёрзшую клюковку к нёбу прижму языком,
Каплю крови осенних туманов, застывших до срока.
И она разольётся, меня напоив холодком,
Растревожит кислинкой греха, совершенством порока.

Словно юность забыла следы замести за собой.
Хорошо, или плохо - беспечна она неизменно.
И взрывается сердце, как ветреной первой весной.
И звезда зарождается дикой сверхновой вселенной.

Ну, а нам за гранитною кожей, бронёй тишины
Не почувствовать холода вещих даров снегопада.
Медвежата зимой никому никогда не видны,
Но они уже есть и увидеть им свет этот надо.

И снега прорываются к стылой тяжелой земле,
Белогривой кошмой обнимая пролески за плечи.
Шестикрылой снежинкой любовь на амурной стреле,
Херувиму подобна, несётся весенней предтечей.

Паганини творит пентаграммы проворным смычком,
Разрывая гранитную кожу и сердце тревожа.
Я замёрзшую клюковку к нёбу прижму языком,
И узнаю вкус жизни вчерашней и завтрашней, может.
________________________________________________

Из этого текста можно было сделать, как минимум, три хороших. А вот одного хорошего не получилось.

http://www.stihi.ru/2007/08/01-2522

Бормотать, как бормочется
наобум, наугад,
путать с именем отчество
и с рассветом - закат;
печь топить среди улицы,
пить водицу с лица...
Смысл? Ну что ж, он проклюнется
петухом из яйца.

...Шел петух вдохновенный
по дорожке прямой.
Он со службы военной
возвращался домой.

Бормотать, как бормочется,
аты-баты, кругом,
И свое одиночество
запивать молоком;
не бояться невежества,
в сентябре ждать весну...
Ну а смысл, он прорежется
зубом через десну.

...Всем, кто блеял и мекал,
каждым криком - в строку
он кричал ку-ка-рЕ-ку
или ку-ка-ре-ку.

Бормотать, как бормочется
не стыдясь ничего...
Смысл данного творчества -
лишь в отсутствии его;
и купаться в колодце,
и потеть на ветру...
Смысл? Что смысл? Он прорвется.
Как нарыв поутру.

...Но однажды за балкою,
только начал он петь,
наступил ему на ухо
одичавший медведь.

Бормотать, как бормочется,
(ох, болит голова)
и выбрасывать в форточку
и бычки и слова;
и богатств своих множество
разменять по рублю...
Смысл, наверно, приложится,
как алкаш к бутылю.

...Всю гортань пережал ему,
и на скотном дворе
он хрипит свое жалкое,
скромное кукарЕ...

Бормотать, как бормочется,
тра-лю-лю, тру-ля-ля,
там-пу-рам-пум молочница
что-то там короля;
жрать напитки из горлышка,
в белый день жечь свечу...
- Бормочи, мое солнышко...
- Бормочу, бормочу...
__________________________________

Если автору доводилось заниматься музыкой, то он знает, какова польза этюдов. Таким же этюдом представляется мне и данный текст. Сыро.

http://www.stihi.ru/2006/09/06-1463

Когда я брошу вдруг писать стихи,
А также брошу взгляд на амбразуру -
Засвищут, засмеются семь стихий,
И вышлют мне навстречу пулю - дуру.
Такая д-у-ра! Бросила меня
И диктовать с полночи перестала.
Спокойно, не хваля и не браня,
Подталкивает навзничь с пьедестала...
Ну что ж? Останови и я сойду.
Слепая месть, глухая оборона -
жизнь наяву, не в лакомом бреду -
Собачка сумасбродного Барона.
Я был Борзой, но лапки истоптал:
"Земную жизнь пройдя до половины..."
Не знаю, но зачем-то же шептал:
...из глины... пуповины... домовины...
Люблю я такс, что с хреном до земли,
Они из нор баронам носят тапки.
Но вряд ли тех, что выжили, смогли,
Стесавши в сумасшедшем беге лапки.
Где ты гуляешь, молодой Выжлец?
Собачка зацепилась за шептало...
Ну не поэт - а значит - не жилец.
И я уже слетаю с пьедестала.
____________________________________

Да, правда, с "поэтизмами" здесь не всё... Грубо выражаться я не буду, текст-то не такой уж и бросовый, в порядок только его ещё долго приводить, а если привести, то окажется, что и незачем было.

http://stihi.ru/2004/07/26-752

Пастушьи байки
...
"Я давно над быстрой Мстою стадо здешнее гоняю,
Помню множество историй про буренок и телят.
Расскажу я вам, не скрою, может быть, не всё, что знаю,
Но послушать всё же стоит - байки душу веселят."

***

"Как-то раз на джипе черном прикатили браконьеры,
И пошли тропою торной ставить сети на реке.
Тут быки решили: впору подойти сейчас, проверить,
Что за штука шум и шорох навела невдалеке.

Молодой бычок-трехлеток полизал стекляшку фары -
Ах, не соль? Обидно это! Что ж ты, черный, здесь забыл?
Основательно поддетый, джип качнулся от удара,
И помаргивая светом, разобижено завыл.

Отскочил бычок сначала - что же это за манеры?
Но решил, что джипу мало, а бодаться он привык:
Джип мотало и качало, матерились браконьеры+
Тут вмешался в дело старый племенной бывалый бык.

От нешуточной угрозы гости стали тише мыши,
Бык застыл в изящной позе - к джипу задом, хвост трубой, -
И покрыл струей навоза джип от бампера до крыши,
Чтоб познали жизни прозу те, кто ехал на разбой."
***

"Дело было в выходные. Подгулявшие туристы
Возле пастбища палатку развернули над рекой,
И поля мои родные оглушили диким твистом+
В это время бык с устатку шел в коровник на покой.

Беспокоятся телятки, тёлки - папенькины дочки;
Бык копнул траву копытом, наклонил свои рога,
Нацепил на них палатку, магнитолу стёр в кусочки+
Гости поняли - открыты марафонские бега.

А наутро в сельсовете шалопаям объяснили:
Бык лишился, мол, покоя - стало быть, одно из двух:
За палатку им ответят, и за всё, о чем просили,
Только если те покроют всех окрестных нетелух."
***

"Мы с подпаском гнали стадо. Вдруг передние коровы
Тормозить легонько стали; дальше - хуже: не идут.
Утром было всё, как надо - все подоены, здоровы,
А теперь мычат и встали - и ни мат тебе, ни кнут.

Так, буренки, не годится! Что могло там приключиться?
Мы с напарником трудиться можем ночи напролет.
Будет, чем потом гордиться! И, желая отличиться,
Словно первопроходимцы, мы отправились вперед.

Первым дернулся подпасок, кстати вспомнив чью-то маму.
Я - к нему, и - вскачь от встрясок, да у стада на виду!
Дым из задницы+ И красок для подобной панорамы,
Для такой картины страшной до сих пор я не найду.

Приходя в себя неспешно, мы нашли упавший провод.
Был вопрос решен успешно, хоть не сразу и с трудом.
Человек умней конечно, чем безмозглая корова;
Жаль, что крепок он, сердешный, не передним, знать, умом+"
________________________________________________________

Весёлые истории. Байки, говорите? И что, значит можно сикось-накось? Не думаю.

http://www.stihi.ru/2009/02/23/3654

Муж уехал - клоуны остались,
ты кончаешь, плача и смеясь.
Что ни вечер, то психоанализ,
Гильдестерна жуткий фортинбрас.

Механизма музыки дичайшей, -
не страшись свирепого смычка.
Упивайся функцией редчайшей:
быть не адом, не слезой, не гейшей, -
маяком вселенского зрачка.

Ты - из пены новое мочало,
сладкого греха беда начало,
за тобою череда темнот.
За тобой из небытья любуюсь...

Что за люди - подавай им бурю-с.
И летит-блудит борей-урод.
Угадай, кто во всеядном смерче
уцелел, не пожран мутной мглой?
Кто спасен прививкой гуттаперчи
в назиданье верности гнилой?

Вот те жисть - развалы и провалы,
а изволь конфетку из неё
произвесть.
Надежды филиалы
развернуть.
И чтобы губы алы,
чтобы всем бы счастие сиё!
... Шум безбожный, толкотня, прощанье,
на троих бухое волхованье.
Балтазару хватит - в доску пьян.

Новый год тротилом начиняют.
Муж уехал - клоуны кончают,
и блестит звезда Альдебаран.
__________________________________

Ой, сколько наворочен-о-о... Но интересно.



_________________________ЗОЛОТАЯ ДЕСЯТКА_____________________________________

http://stihi.ru/2008/11/28/3249

У вас за минус холода
И снега вволю.
А тут вода, кругом вода
И даже с солью.

Здесь море пенится, бурлит.
В природе ругань.
Пляж устилающий гранит
И тот напуган.

А чайки носятся, крича,
Над цветом хаки.
И волны рвутся на причал.
Вперёд! В атаку!

И ветер в клочья пену рвёт,
На берег мечет.
Волна назад, волна вперёд.
Не сдержишь. Нечем.

У нас вода, кругом вода
И даже с солью.
А нам бы ваши холода
И снега вволю.
_____________________________________

Переправа, переправа, берег левый, берег правый, снег шершавый, кромка льда, вам бы наши холода... ничего, крепкий стишок.

http://stihi.ru/2009/01/11/4836

Найду. Прижмусь надушенной щекой.
И отпущу. Наискосок. По ветру.
Пойму: смотрела, но была слепой,
Жила вразлет, но возвращалась в клетку.

Найду. Нашла. В ладонях так тепло,
Как будто дремлешь на коленях мамы.
Считаю, сколько весен утекло
И сколько их зарубцевалось в шрамы.

Нашла. Не отпускаю. Власть - порок.
Желание иметь границ не знает.
Разжала пальцы. Ввысь. Наискосок.
А дальше рассмотреть слеза мешает.
______________________________________

Запах надушенной щеки ощутил. Разве этого мало?

http://www.stihi.ru/2008/06/15/1914

1.

Земля,
забитая пухом
по самые жабры,
жадно
тянет нас
(как ослепший воздух) 
в ноздри,
надышаться не может.
Кожей
стала черна
(до дна),
недовольно морщится:
морсов ей,
клюквенных, -
в пасть
и мя-я-я-са.

С нас же,
(овец паршивых)
шерсти клок да вши лишь... 
лишнего не возьмёшь,
под нож
скольких ни подкладывай,
ядами
ни опаивай на заре,
режь,
руби,
отрывай без устали
от уст любящих
тёплых еще 
не в счёт:
всё слюна течёт
по подбородку
и голод мучает...

  Племя ж вы сучье!
ни света в вас и ни мяса 
майся,
набивай пером ваши рты...
Тьфу, ты!

2.

Замолчал 
глину вложили в рот.
Теперь, как крот
в кожуре,   нелеп.
Хлеб
под языком зачерствел...
зачервивел...
Червы вели,
да выпали крести 
и взошли кресты.
Стынь
зубком золотым.
В дым
заворачивай что осталось...

А осталось что?
Штопки моток и пальто 
в прихожей,
прохожие
(каждый   с горстью земли),
ноли,
развешенные тут и там
вместо ламп
солнца,
закатившегося в молоко
молчания,
и легко
различимое таяние
присутствующих...

... Встать! Суд идёт.
А впрочем, лежите 
жителям глубин
вредны движения резкие:
с треском
расползаются вдруг по швам.
Вам 
только покой и мычание,
ночами 
чернозём грызть,
промерзать в ноги,
пока не сгниет зубок,
а душа не дойдет до Бога.

http://www.stihi.ru/2008/06/17/2942

Я вам пишу, а вы - тем паче.
О чём ещё вам рассказать?
Как солнечный апрельский зайчик
ночами лазит под кровать?
Мы спим в темницах с облаками,
и нам плевать на потолки.
Мы в сны вгрызаемся волками,
ведь сны - позорные волкИ.
А роза вон - в помойной драме,
хоть розой назови, хоть нет.
Мушиный бог в кастрюльном храме
жужжит сто первый свой сонет.
В канаве всем найдётся место -
богам, девчонкам, сундукам,
невестам, женихам из теста,
любОвям, крОвям и клопам.
Сто первый сон под утро вянет,
и тонет в нём утюг шальной.
Будильник взвоет, окаянный,
вонзится солнце в глаз дверной.

http://www.stihi.ru/2008/06/17/2942

а парашюты так похожи на медуз -
подумалось когда они раскрылись
скрипели стропы мы глотали небо
логичный по законам тактики десант
тактичным был обрывистым внезапным
внизу болтались ноги а под ними
пытливый взгляд выхватывал детали
пейзаж казался древним и случайным
по плоскогорью тонкой белой нитью
просёлок извивался - вправо от него
бесформились замшелые руины
мы прыгнули в расчёте на искусство
в расчёте на прожжённость командиров
поэтому спокойны были души
и каждый слепо веровал в успех
руины вдруг рассыпались исчезли
там просто сняли сетку маскировки
враги прицелились и выплюнули смерть
из аккуратных чёрных автоматов
роняло небо наши мёртвые тела
уже никчёмные в тактических расчётах
мы нетактично погибали и глаза
выхватывали странные детали -
медузы стайкой шли на дно - пугливо -
и превращались в ноздреватые кораллы
а солнце крабом пятилось за камни

в расчёте на искусство мы погибли
_________________________________________

Последние три текста я не комментирую. Они хороши. Это и есть поэзия. Уверен, со следующей недели таких подарков будет больше.
Спасибо всеи!

Ваш Павел Самсонов