Чужие руки уж не мутят воду,
семейных ссор повысыхала грязь;
лишь памяти рубцы болят на непогоду,
когда всплывёт воспоминаний мразь.
Не кровоточат бытовые раны, -
их залечил, от жизни отстранясь,
забыв любовь, быть может, слишком рано;
живу, на самого себя молясь.
Уже прошли семейных дрязг черноты,
эмоций – бури, чувства – кутерьма…
Сыграю жизнь свою по строгим нотам, -
пред музыкой ее отступит тьма.
Сыграю реквием или аллегро…
Не знаю, на пюпитре что лежит.
Но буду жить, как встарь «пахали» негры,
шлифуя жизнь, как гордый малахит.
И пусть пока строка бежит не ровно,
и пусть мне не хватает мастерства, -
добьюсь высот, пускай в борьбе неравной,
не потеряв в ученье естества.
Душа – в косых рубцах; жизнь не щадила, -
бросала в грязь, носила до небес...
Но скорбь в одном, что рядом нет той милой,
в любви надежной, - я с деньгами или без.
Чужие руки уж не мутят воду
© Copyright: Сергей Шарабурин, 2009
Свидетельство о публикации №109022804538
Свидетельство о публикации №109022804538
Рецензии