О нас самих

Мы пляшем друг у друга на могилах,
И позабыли, что такое белый свет,
На все дела у нас лишь божья милость,
На все вопросы лишь один ответ.

Мы чтим усопших, лишь для показухи,
И роя носом землю, каждый раз,
Зеваем и томимся мы от скуки,
Своих нелепых и ненужных ласк.

Мы распрощались с глупою моралью,
Мораль для нас - рекламный нюх,
Для нас уже вполне нормально,
Бесчисленные толпы шлюх.

Мы обесчестили всё, что возможно,
И даже то, что вроде бы нельзя,
Мы разлагаемся, всецело, безнадежно,
И наша гниль идет в самих себя.

Мы беззаботно радуемся горю.
Чужому горю. Над своим скорбим.
И в жизни, мы деремся, пьем и спорим,
А после плачем мы,
Что всё так бесполезно...
Как я сей час...
Что  смысла больше нет...
Что есть лишь всеобьемлющая бездна...
В которую не проникает белый свет.
В которой мы, толкаясь, громоздимся,
В которой мы питаемся и срем,
Рождаемся, скитаемся и мрем,
Настолько беззаботно, что противно,
Что год от года, с каждым днем,
Нам каждый раз становится обидно,
За то, что сами мы и создаем...