Прощай, дорога

Как серый шкаф, скрывающий старье
Из рваных кофт и что малы рубашек,
Таю в себе ненужное сырье
Тяжелых строк, пригодных для бумажек.

Иду во двор, где люди,
                молоко
В халатах ждут,
               держа в руках бидоны,
Как странно быть, наверно, стариком,
И забывать житейские законы.

На ветках птицы молча не сидят:
Считают листья, сброшенные ветром.
Как желтый лист,
                я стану в пятьдесят
Все четче ждать земные сны и недра.

А в свой отрезок стать ли мне собой?
и обрести ли полновесность взора?
Как счастлив ТОТ- нашедший путь домой,
Завал убравший из камней и сора.

Нет. Выбирать, пожалуй не мое,
До ста шагов - одиннадцать  осталось,
Но стая птиц над головой орет,
Утяжеляя рук моих усталость.

Я,
   серый шкаф, скрывающий сугроб,
Цветных фантазий, форм общенья с Богом,
Закрыв навечно, помещаю в гроб,
Чтоб нерастраченным сойти...
                ...прощай, дорога...