Плывут по небу облака –
воздушные, пуховые.
И как мечты они опять,
как птицы отдалённые.
Казалось – руку протяни,
погладишь волны белые.
Но вдруг: на дне ты пропасти.
Они совсем несмелые,
вспугнутся лишнего штриха,
и улетят. Ну что ж ещё?
Им не нужна твоя рука.
И им не надо ничего.
Они – мираж, враньё, обман.
Они всё так же холодны.
Они высотный лишь туман –
Без боли, радости, тоски.
Умчатся на восток, где горизонт горел.
Их мир жесток. Печален их удел…
Облака
© Copyright: Таццянка, 2009
Свидетельство о публикации №109022803943
Свидетельство о публикации №109022803943
Рецензии