На кладбИще ветер свищет.
Сорок градусов мороз.
На могиле нищий рыщет, -
Знать, он голоден и бос.
Вдруг земля зашевелилась,
Из могилы встал мертвец:
"Что ты делаешь, несчастный,-
обыскал меня вконец!"
Нищий клялся и божился,
пальцем ухо затыкал,
но мертвец расхохотался,
громко охнул и пропал.
Нищий и Смерть. Баллада
© Copyright: Амадей Пук-Блошкин, 2009
Свидетельство о публикации №109022802727
Свидетельство о публикации №109022802727
Рецензии
Здравствуй, дорогой друг,Александ Пук-Блошкин,
я бы вам написал, но голова болит трошки.
Пойду похмелюсь, погоняю блошки..
-Братан,слышшь?
-аэ..
-нет помягче обложки?
пролема бомжей-бич мегаполиса.И к этой теме мы непременно вернемся,которая впрочем не заметна иэ окон дорогих экипажей..
до встречи.
Юрий Сми 28.02.2009 17:47 • Заявить о нарушении
я бы вам написал, но голова болит трошки.
Пойду похмелюсь, погоняю блошки..
-Братан,слышшь?
-аэ..
-нет помягче обложки?
пролема бомжей-бич мегаполиса.И к этой теме мы непременно вернемся,которая впрочем не заметна иэ окон дорогих экипажей..
до встречи.
Юрий Сми 28.02.2009 17:47 • Заявить о нарушении
