Свежий утренний ветер,
На баллонах — роса.
От руки в полуметре —
Незажженный резак.
В общем, полный порядок.
Бригадир говорит:-
"Поразмыслить бы надо,
Ты присядь, покури…"
Перед нами понуро,
Набок мачту скосив,
В пятнах ржавчины бурой –
Отслуживший буксир.
Повидал он, скиталец,
На веку на своем...
У него на металле
Краски двадцать слоев.
Километры и шквалы
Брал, он на абордаж.
— "Значит, режешь ты палубу,
Я вскрываю борта".
Допотопный он, старый,
Не жалею о нем.
И горой вырастает
Металлический лом.
Солнце в небе садится,
Я порядком устал.
Но в печи возродится
Корабельная сталь.
Старый буксир
© Copyright: От Сохи, 2009
Свидетельство о публикации №109022706508
Свидетельство о публикации №109022706508
Рецензии