ДЯДЯ МИША

         
Весенней негой тополя объяты,
Трепещут флаги на сыром ветру.
Лежат в могилах павшие солдаты,
Лишь соловьи поют им поутру

Да расцветают алые тюльпаны
На площадях, у памятников им.
Петры, Иваны, Яковы, Степаны…
Им не гордиться подвигом своим.

Лежат… Кого сразила пуля злая,
Кто от осколка замертво упал,
Кто в танке, раненый, сгорел, стреляя,
А кто бесследно, без вести пропал

Как паренек из пензенской глубинки –
Мой дядя Миша, Михаил Фролов.
Нет, не справляли по нему поминки,
Ведь с фронта не пришло и пары слов

О том, что пал он там-то и тогда-то.
Ушел – и канул в Лету. Навсегда.
Лишь три письма остались от солдата
Для матери на все ее года.

Она ждала всю жизнь сыночка Мишу,
И мать моя – сестра его – ждала.
И по ночам, шаги чужие слыша,
Уснуть затем подолгу не могла.

Казалось, что сейчас он стукнет в двери,
Войдет и скажет: «Вот он – я! Живой!»
Нет, не дождались. Умерли, не веря,
Что он погиб, такой родимый, свой…

Теперь и я, приняв, как эстафету,
Их ожиданье, жду, лишаясь сна.
Мне тоже не забыть утрату эту,
Что принесла семье моей война.

В каком же из болот под Ленинградом,
Когда обрел последний ты приют?
Эх, дядя! Так увидеться бы надо!
Там, у тебя, - война и смерть. А тут –

Костер тюльпанов вновь у обелисков,
Опять – весна, куда ни оглянись.
Мы головы свои склоняем низко
Пред памятью за нас отдавших жизнь.

Весенней негой тополя объяты,
Трепещут флаги на сыром ветру.
…Лежат, кто где, погибшие солдаты,
Им соловьёв не слушать поутру.

         7. 04 2008 г.