Наболело

Творческий кризис нынче совпал с финансовым.
Чьи-то холодные руки на шее ласковы.
Вниз по наклонной, по пирамиде, по конусу.
Мир уподобился душевнобольному корпусу.
Кто-то слушает рок, кто-то щелкает семечки.
И все друг друга поносят – вот ****ское времечко.
И правда не в том, что оно никогда не закончится,
А в том, что жить по-другому уже и не хочется.

Черно-белый пейзаж за окном, черно-белые клавиши.
Хочется спать, но не знаешь, а завтра встанешь ли?
Время убито пиратскими видеодисками.
Все эти судьбы с экрана – спроси себя, близко ли?
Снова метель – метеорологи в панике.
Парниковый эффект, на планете как на «Титанике».
Здесь кроме совести нет ничего чистого.
Миру приходит ****ец, начинай отсчитывать.

Слюни текут на прилавок – признак инфляции.
Вскрытые вены на жопе – признак депрессии.
Если не хватит слов, мы квинтами сбряцаем
То, что потомки не назовут и песнями.
Так давай барабанщик, херачь до разрыва пластика.
Руби гитарист, до мозолей на медиаторе.
А кто пробормочет: «пафос» – на землю слазьте-ка.
Не хотите? Да и ну вас к чертовой матери.