Я рисую на стене...
жизнь свою кусочком мела,
но выходит неумело -
видно, я не Клод Моне.
Я топлю себя в вине,
истину найти пытаясь,
но напрасно - только маюсь
от похмелья в голове.
Я гуляю по дворам,
перешагивая лужи,
солнце скрылось по делам,
с неба светят чьи-то души.
Я танцую в тишине
под забытый вальс Шопена,
оставляя в вышине -
кем я был...
......................и кем я не был...
Свидетельство о публикации №109022604473