Малышка

Она всегда была маленькой девочкой,
Любила пускать в небо бумажных голубей.
Она завязывала волосы черной ленточкой
И рисовала иероглифы на остатках полей.

Она любила смотреть на крошечных детей
И радоваться, что они есть, но не ее.
Она была всегда остальных чуть красивей
И ненавидела толпу вокруг нее.

Она не выносила, когда до нее дотрагивались
Чужие руки. И, если кто-то вдруг вздумал гладить
Ее черные волосы, от ее слов поеживались....
С нею всегда было сложно поладить.

Она обожала сидеть на полу и возиться
С котятами и маленькими щенками.
Они, как и она, понимали что-то неведомое,
Моргая своими слезящимися глазами.

Она всегда была маленькой девочкой,
И она часто не понимала этот большой мир.
Ей нужен был уютный, добрый, свой,
Где она была бы вампирёнок, а не вампир.

Она писала стихи о том, что запомнилось,
А не о том, что мир жесток и разрушен.
И больше всего на свете обожала книги,
Варенье, мороженое и бродить по лужам.

Она умела ценить красоту и смерть.
На кусочки слоеного пенопласта
Прикалывать булавкой нежных крыльев медь,
Не проронив прозрачных слезок масла.

Она прожигала большими черными глазами
Этот бездушный убогий мирок.
А кто-то пытался привлечь ее своими словами,
Проглатывая горлом чувства комок.
 
Она не выносила искусственных цветов,
Пластмассовых кукол и запах бензина.
Ну и еще, пожалуй, этих жалких ответов,
Как-то: «Бог есть?» - «Я не знаю…Или?..»

Она всегда была маленькой девочкой
Любила пускать в небо бумажных голубей…
Но однажды ее изнасиловали.
И… заставили… стать… взрослей…