***

На   смерть   А.С.  Политковской



Розовое   на   голубом
Облака   в   рыжей   раме   восхода
Напевает   утренний   ветерок:
«В   смерти - истинная   свобода»

С   рекламных   плакатов,
Растягивая   рот,
Высоко,   даже   подпрыгивая,   не   сровняться
Улыбаются   рабы,
Пряча   в   карманах   зеленоватые   ассигнации

Малиновая   перфорация   окон
Горит,   обращённая   на   Восток
Девушки   сдувают   с   прицела   волосы,
Нажимая   тугой,   спусковой   крючок

Загружаются,   пыхтя   компьютеры
Программа   новейшая   вроде   бы
Но   в   системе   сбой.   «Мы   не   рабы…»
Молчаливые   рыбы   слушают,   ежеминутно   открывая   рты

Ой,  ли   да   какое   же   дело   тебе,
Мой   подвыпивший   житель?
Но   опять,   наворачивают   на   ствол,
Этот,   проверенный   в   деле,   глушитель

Ах   ты,   родина!
Ну,   куда   же   тебя   несёт?
Лишь   трясётся   под   тобой   сиденье
Да   какой   же   такой   восход?
Видишь,  там   опять   одни   привидения

С   розгами   шомполами
Да   что   это   я?   Это,   конечно   же,   сон
Только   вон   там,   гремя   щитами,
Выстраивается   всероссийский   ОМОН

Прямо   под   обломками
Этого   неунывающего   рассвета
Я   признаюсь,   я   люблю   тебя,   поруганная   Свобода!

Скоро   лето!