Просто дождь

А дождь сплетёт тебе серебряный шарф,
А дождь обнимет прозрачной рукой.
Сто долгих дней он тебя поджидал,
Сто долгих дней он мечтал о такой…

«Пикник»

- Как же я люблю этот мир, - говорил он, но его почти никто не слышал.
Сегодня был его день. Ему помогал ветер. Ему вторили молнии. Ветер разносил его по крышам и давал жить полной жизнью. Молнии пронизывали его, ласковое тепло струилось по его телу. Они тоже, как и многие сегодня, помогали ему. Они возносили его, превращая в нечто почти невесомое, и он снова возвращался в свой дом. Он был счастлив. Он был дождь.
Он любил людей. Когда-то, в самые давние времена, люди дали ему Бога. Тогда они тоже были счастливы.
Они не знали своей силы тогда и потому теперь думают, что их сила в другом. Теперь они несчастны, потому что не знают своей силы и по сей день, а только губят свой дом.
Он был жив только потому, что когда-то люди верили, что он жив. Теперь в это верят только дети людей, да и то не каждый из них. Если когда-нибудь все люди будут верить в то, что он не жив, он не будет жив. Это пугало его и потому он делал всё, чтобы люди в него поверили. Но сегодня не было страха. Сегодня был его день. Сегодня люди знали, что он красив. Красивое не бывает мёртвым. Иначе это не красота, а медленная смерть. Только она умеет быть мёртвой и одновременно казаться красивой.