Свежевыжатой мглой тихо пахнут бутылки,
И в них мне слышится злой унисон,
И любые грабли становятся вилкой,
Если представить, что это лишь сон.
И время фантазий безбрежное ночью,
За окнами блещет кромешная тьма,
Решил для себя ты давно уже точно –
Из мира болезней – за рамки ума.
Сможешь ты достучаться до окон,
Где красивые звезды и ртуть.
Ты отрезал разумности локон –
Чего нет, то уже не вернуть.
Прозвенит возмущенно будильник:
«Эй, вставай, уже восемь часов.»
За окном как всегда морозильник,
Собираешься в мир катастроф.
Сон 1
© Copyright: Первый За Кузьмой, 2009
Свидетельство о публикации №109022505910
Свидетельство о публикации №109022505910
Рецензии