Мало настоящего

Мне мало настоящего.
Чувствую мир только ночью,
когда меньше фальши.
Лишь настоящие поэты творили эпохи.
В страхе потерять нить в чужую,
Но настоящую реальность, я ною:
"Как мне плохо!"
Чистота музыки не измеряется деньгами,
Ими измеряется её красота.
Даже голос мне врет,
пишу тихо. Богами
размытая пошлость дурачит,
как электромагнитная любовь из пластика.
Я вообще не понимаю, что значит
слово "правда" во всемирной паутине.
Лишь мысли фильтрируют друг друга,
дают мне не ясную картинку,
как отображение цветастых глупых будней,
которое я когда-то запишу музыкой на пластинку
и буду долго слушать.
Как песни, по кругу бегут плачущие
с рядовыми фразами.
Я молчу, но пишу.
А они вливаются в мир созданный пазлами
нервных рвений эволюции социума.

Кучи рисунков не скажут ни слова
про голодных художников, в защиту ума.

Только строки эти выцарапаю
на ближайшем десятилетии,
Как лозунг и крик,
Как еще одна правда
в пресных озерах моих черновиков.

Я как рыбы, но умею говорить
языком стихов.
Ведь о том, что болит не скажешь
шепотом,
хотя стоит молчать.
Молчанье словно гимн нашей эпохи,
Словно вопрос: зачем свобода слова?
Как будто все мы ослепли, отупели, оглохли.
Нет правды абсолютной,
дайте разбавленной,
-Хоть что-то настоящее дайте,
вроде воздуха немного осталось
не мутного.
-Поищи что-то в свободе
кучей наваленной.