Плоть на выделку

Если б мою кожу натянуть на пяльцы.
Нервы протащить бы ниткой сквозь иглу.
Если б цветом солнца выкрасить мне яйца
И подать на блюде черепа к столу...

Я б не рассердился. Так уж мир устроен.
Кто-то травоядный. Кто-то мясоед.
Всё едино косточки где-нибудь зароют,
Съели, ну и что же. Польза ведь, не вред.

Если б моё сердце высушить в жаровне,
А язык запечь мой в духовом шкафу...
Если бы за мозг мой выдать "блин" коровий,
Труп мой вместо буквы заключить в строфу...

Я б не рассердился. Жизнь моя пустяшна.
В планах грандиозных кто из нас учтён.
Жизнь ведь несуразна, ну, а смерть изящна,
Что с того, что кто-то с нею обручён.

Смерть всегда прекрасна! Пиджачок двубортный,
Кожа моих ягодиц выделкой тонка...
Гении становятся жертвами абортов,
Дураки венчаются, лаврами венка.

Так за что сердиться, я не тот, ни этот.
Не вхожу в унылость, не впадаю в раж.
Пусть и смерть оденется, в мою плоть поэта;
Нанесёт на маску мне серый макияж.