Записки сумашедшего

Город призрачных прохожих,
Суеты, кафешек, лиц,
На тебя так не похожих,
Снисходительных цариц,

Город будней, где тону я,
Дым вдыхая, но не свой,
И не сплю, опять в бреду я,
Вдаль на юг.. А ты: «Постой»,

Да ну что же: Свадьба, кольца,
Я б приехал, и что? Ждал?
И в руке сжимал стекольца,
С битых кулаком зеркал.

Больно, слов нет как цепляет,
Как въедается… Скрипит,
В сердце раны оставляет,
И меняет позы, вид…

Кто он? Мил тебе? ну что же…
Снайпер вроде, на дуэль?
Чёрт, мурашки аж по коже,
Разъедает рифмы цвель.

А я верил, понимаешь?
Доигрался, полюбил,
Хотя что пишу? Не знаешь…
Как тогда лишался сил.

Как гонял я после бара,
Как шатало… Кулаки…
Как глаза закрыл от жара,
Смотрю фото …на куски...

Как бы в миг же всё оставить!
Только как? Ведь я крещён,
Запятую молча ставить,
Говоришь же, что прощён.

И не знаю где есть место?
Ты же с ним… да-да, сейчас….
И в квартире…. Интересно…
Не со мной, а с ним экстаз.

И в руке вот зажигалка…
Чирк – и ею по руке,
Так, хорошая закалка,
Сжавши чувства в уголке