Что таится, шепни мне, в недрах твоей
нерадивой нескладной плоти?
Молью битый захолустный музей?
Пустая мечта о чьём-то безумном полёте?
Миазмы там бродят? Букеты "амбре + микробы"?
Хвороб экзотичных неистовое сплетенье?
Эмоции далеко не высокой пробы?
Предков, давно истлевших, немые тени?
Донимают мучительные застои -
в прямой кишке и мочепроводе?
Может, тебе мечтать как раз и не стоит?
Ну, а дышать - совсем уж нелепо, вроде?
Дружочек, ты с детства бесподобно комичен.
Махнул однажды, ни с того ни с сего, в Республику Коми.
Чегой-то там с дружками понахимичил,
так что вернулся - в тяжёлой коме.
Это спасло тебя от решётки.
От пыток. От обезумевших глаз отца.
Ты по-своему прав. И, кажется, счастлив. И всё-таки...
всё-таки... Ты не познал... не познал... вкус моего холодца...
23 февраля 2009
Материнское причитание над...
© Copyright: Геннадий Кагановский, 2009
Свидетельство о публикации №109022402211
Свидетельство о публикации №109022402211
Рецензии