Мечта

Знаете, я не люблю долгих взоров;
Бумаг, подписанных алой кровью;
И обжигающих разговоров;
Того, что с дрожью зовут любовью.
Я не люблю героев прославленных
И не прошу на небе свидания,
Но не терплю чувств, грубо сдавленных,
И ненавижу тоску расставания.

Мне бы проснуться утром однажды,
Как-нибудь в конце декабря,
И, потянувшись сладко дважды,
Вспомнить нечаянно про тебя.
И не поверить, что ночью был рядом,
И так тепло меня обнимал,
А после, заснув, непростительно нагло
Всё одеяло себе забрал.
Лениво глянуть в щёлочку глаз
На окно светлое, белое,
Услышать с кухни по радио бас:
Объявлено тридцать первое.
И никак не давать себя выманить
Нежным запахом кофе со сливками,
Пять минут на сон ещё вымолить.
Виноватой усталой улыбкою.
Ты придёшь – я как будто ещё сплю,
«На заре ты её не буди…».
Дурачок, ты целуешь меня горячо,
Ты поди ж так попробуй поспи!
Я, конечно, ужасно обрадуюсь,
Принесённый кофе пролью,
А потом, смеясь, оправдываясь,
Я скажу, что тебя люблю.
Станет как-то на сердце тепло.
За окном будет падать снег.
В целом мире нет никого.
Лишь любимый мой человек.
               
Что, не нравится вам такое?
Как Владимир, мещанство не любите?
Вам подавай непомерное горе
Да высокие страсти. Довольны будете?
Знаете, страсти ведь - это лирика,
А для меня стихи – это жизнь.
Страсти меня доведут до клиники.
А мне в семнадцать охота жить.