Мотылёк

                В летний полдень кружась над полями,
                Мотылёк пестрокрылый беспечный
                Наслаждался златыми лучами,
                Тёплый день ему чудился вечным.
                Ему лето, спеша, подарило
                Безнадёжно короткое время.
                Он об этом не знал и, счастливый,
                Славил солнце и ясное небо.
                Он порхал над цветущей травою
                И мечтал долететь до небес,
                Что манили его синевою –
                Океаном из ангельских слез.

                Но однажды, не ведавший горя,
                Вольный странник попал в заключенье,
                Человеком жестоким пленённый,
                В тесной банке, что пахла вареньем.
                Он с отчаяньем бился о стены –
                Но лишь бархат на крыльях истрёпан.
                На него с восхищеньем смотрели,
                Он же видел лишь тусклый свет в окнах.
                Там, за стёклами, солнце блистало,
                И на юг уходило лето,
                А его жизнь с тоской увядала
                И прощалась с землёю этой.

                Но однажды его пожалели:
                Отворилась нежданно темница.
                На поблёкших крылах вновь летел он
                Прочь от дома, свободой напиться.
                Возвратился сын блудный к природе,
                Надышался цветов ароматом,
                Он отныне был снова свободен,
                Снова солнцу стал названным братом.
                Но счастливым отныне он не был:
                Он боялся взлететь в небеса
                И увидеть, что мир – это банка,
                Только больше, чем та, что была;
                Вновь наткнуться на прочные стены,
                Вновь почувствовать гибельный жар,
                И не верить в чудесное небо,
                И принять жизнь за подлый обман.