Поздняя осень

Не зови меня, отчаянная радость!
Не по сердцу мне теперь задорный смех!
Не питаю я к веселью больше слабость,
Не растянется час муторных потех.

От ухмылок ветерка не уклоняясь,
Я смотрю на поля пришлую печаль,
Где земля, теперь свою не пряча старость,
Примеряет снега рвущуюся шаль.

Бродят порознь отощавшие вороны,
Громким карканьем тревожа тишину.
И на море голубого небосклона
Тучи топят набежавшую волну.

Я люблю тебя, родного края серость
В поцелуях заплутавшихся дорог!
Только лес, где робким горлицам отпелось,
Прежним рубище зелёное сберёг.

Ты всегда, словно навязанный подарок,
Обреченность увядающих цветов...
И не солнце, а луны свечной огарок
Замерцает в ликах пасмурных прудов.

И не бабочки - дождей понурых брызги,
Затанцуют над лохмотьями кустов.
До зимы уже рукой подать. Так близко!
А от лета не осталось и следов.

И по завязям петляющих тропинок
Я пройдусь, сейчас в пути  не торопясь.
Без хозяина ютится паутина,
И гнездо свалилось с ветки  прямо в грязь.

Сиротливо оседает кротовина,
Муравейник задремал, как помертвел.
Тот, Кто пишет каждый год эту картину,
В совершенстве мастерство постичь сумел!

Всюду вижу Его точность и умелость!
Знать, и грусть послал Он в сердце неспроста.
Я люблю тебя, родного края серость!
Есть и в серости святая красота...