Мои стихи уж не читают

Мои стихи уж не читают.
Мои духи не освежают.
Мое окно лишь омрачает
Все то тепло, что уж не дарят.

Мне просто что-то подарить,
Легко надеждой озарить.
Не просто лишь принять в ответ
Тяжелый холод темных век.

В надежде будущего дня
Встаю рассвет встречать одна.
Я еду на край океана.
Меня зовут немного странной.

В прекрасном шуме той воды,
Иду по берегу мечты.
А чайка хочет принести
Кусочек ветви, чтоб спасти

Меня от мыслей в тишине.
Возможно, так чуть легче мне.
Быть может, та душа поэта
Не умирает без ответов.

На столь серьезные вопросы.
«Как жить и быть» - она лишь спросит.
Как тонко чувствует художник,
Какие краски нужно, можно,

Так тонко чувствует писатель
Героев, он ведь их создатель.
А что же делать мне, поэту?
Не уж-то все бродить по свету?

Не буду им – они несчастны,
А может, счастливы в двойне...
Но все же как стихи прекрасны,
Как сладок шум весны в стихе!

Поэты пишут о прекрасном,
Что пережили. И вдвойне
Умножили свой дар несчастьем,
Испробовав его вполне.

Поверь, совсем не дар им нужен,
А счастья ищут на земле.
Слова поэтам только служат
Опорой – так сдается мне.

Кто ищет, тот всегда находит,
Ликуя в сердца глубине.
И я найду, раз те находят.
И в этом Бог поможет мне.

Не верите, а я ведь знаю –
Пустых потерь нет никогда.
Я докажу, сейчас страдая,
Найду прекрасное втройне.

На посмеяние врагов
Достигну цели, как хотела,
Освобожусь от всех оков.
Я покорю душе все тело.

И замолчат тогда все басни
И сказки про царей, принцесс.
Реально все и нет той грани,
Что нас теснит от голубых небес.

20.03.06