Бубенцы звенят, как слезы,
Что тебе придворный шут
Остается – только грезы
В это время тяжких смут.
Что ж не всем вершить и править,
Кто-то должен быть творцом,
Рассмешить и позабавить
Свору вкупе с королем.
О, мой друг, они не знают,
Ты психолог хоть куда,
Остроту и ум скрывают
Твои вздорные слова.
Не они, а ты над ними
Каждый день смеешься вновь,
Повинуясь музе, лире,
Бьешь их метко в глаз и в бровь.
Весели, пока не сдохнешь,
Ты другим не можешь быть.
Им – твоя душа и сердце.
Что тебе? Тебе шутить.
Шут
© Copyright: Наталья Красова, 2009
Свидетельство о публикации №109022301945
Свидетельство о публикации №109022301945
Рецензии