О шляпах

Знаешь, а я люблю шляпы.
 Посмотри на людей, они порой косолапы,
они порою ничтожны, забытые временем фьорды.
Если лунной красочной ночью,
 такие обычно в сказках пророчат...
так вот, как бы так мне не отвлекаться
и главное в одном русле мысли остаться.
 Если шляпу в слезах прежде вымочить,
а потом алгоритмами выстрочить.
Это будет шедевр. Пик мечтанья.
Я в спираль заверну мирозданье,
а потом раскручу понемножку,
 будто ветром взлохмачу кошку.
Поверну сразу вправо за тучею.
Буду я гадюкой гремучею.
Буду песней тобой не спетою.
Жаль, тобою не я заведую.
Ладно. Что там. Что нынче главное?
Да, конечно, все модное, славное.
Знаешь, я вот, к примеру, шляпы.
Это вовсе не стих. Одни ляпы.
Я хотела сказать, что главное,
это то, что внутри, под шляпами.
 И не трогайте грязными лапами.
 Не целуйте губами пошлыми.
Все слова вдруг стали ничтожными.
Я хотела про них, про шляпы.
Как судьбы разноликой этапы.
Эта белая от Егора, помню,
 он не любил повторов,
 эта красная от Аглаи.
Помнишь, мы целовались в сарае?
Черной можно сентябрь напомнить.
 Этим только все вдруг испортить.
Шляпы – это венец творенья.
 Ладно, кончу стихотворенье.