Матушке...

Я жизнью гульною живу и пьяной,
Покоя нету буйной голове.
Бреду по лужам, слякоти и ямам
Весь мокрый, грязный весь, в дерьме.

Зачем же матушка такого родила
Чудного, странного, гуляку – алкаша?
Эх, лучше в детстве бы убило бы меня!
Твоя бы жизнь была бы хороша...

Пускай бы Мир не знал меня – поэта,
Но разве мало будет нас ещё?
За то бы Матушка не видела бы об это!!!
За то бы было б ей спокойно, хорошо...


Рецензии