Грач, как хозяин, по земле ступает.
Как хлебороб, по пашне ставит шаг,
И вороною сталью отливает
Его изящный повседневный фрак.
Он не доволен, что за беспорядок?
Гортанным криком с легкой хрипотцой,
Бранит всех птах, что привели в упадок
Его гнездо на стороне родной.
Они - цыгане, их сегодня много
Откочевало с юга к нам опять.
Пусть не легка у них была дорога,
Но им привычно вечно кочевать.
Грачи кричат, еще о чем-то споря
На непонятном резком языке...
А я вдруг вспомнил: Хорошо у моря,
Дела забросив, греться на песке...
Грачи. 10-91
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2009
Свидетельство о публикации №109022204731
Свидетельство о публикации №109022204731
Рецензии