Жизнь продолжается

Это история,
Как один одинокий поэт попал в бред,
И потонул в море своих мыслей,
Поэтому всё, что ему оставалось делать –
Это не оставлять бумагу чистой,
Он марал её стихами, цветами жизни,
Не оставлял пробелов, забивал их знаниями,
Втаптывал ногами истерики, эмоции,
Порции радости и горя…
Бывало от боли поэт мял белые листы,
Бросал их, целовал нательный крест,
И молясь Богу, он, бывало, пускал одинокую слёзу по щеке,
Лёжа на кровати, бешеными глазами смотря в потолок,
Закрывшись ото всех на замок…
Он обдумывал каждый порок, совершённый им,
Учил каждый новый урок, и бывало, неправильно заучивал,
Но практика показывала правильную дорогу рукой строгой…

Возвращаясь в четырёхстенную душу
Поэт продолжал жить, дышать, творить,
Ведь творчество – это то, что ему нужно…
Оно питает каждую фибру…
Ведь душа – она же, как многоглавая гидра:
Отрубишь одну голову, но вдохновение рождает вторую,
Бывает, что злую, но ведь зло,
Оно не вечно, оно быстротечно меняется чем-то новым…
Добро разжигает свечи, вдохновляет хоровод чувств, говорит речи
И вновь загорается любовь, в теле кипит кровь,
Душа поэта рождает внутри весну,
И на каноэ счастья он проплывает озёра, приближаясь ко сну,
Щурясь в лицо солнцу, поэт черпает вдохновение
Из лона природы, из шума деревьев, из пения птиц,
Из радости счастливых лиц…

Он берёт карандаш улыбки
И яркими красками окрашивает бумагу обыденности, не унывая… ведь, он знает,
Что река продолжает своё течение по руслу жизни,
Он понимает, что всё зависит от него…
Его мысли, его руки творят то, чем ему придётся жить каждый миг,
И  то, чем придётся кричать каждый свой крик…
И когда этот поэт будет покидать этот мир,
То похороните его с улыбкой на лице
Хотя бы ТЕ, в которых не осталось равнодушной стези…
Ведь даже в человеческой грязи зарыта чистая невинная душа…
Вот именно её и воскреси…
Твори, люби, живи, мерцай, лети на крылах собственных чувств по зову сердца…
                31. 05. 08