Поэзия, ядрена мать

Поэзия, ядрена мать,
Не так проста, как вроде  - с виду...
Это – не лаптем щи хлебать...
И затаила я обиду 
На эти рати и полки,
Которые чеканным строем
Проходят – гоголем- героем,
И мне не подают руки...

Хлебаю щи в урочный час,
Да хоть и лаптем -  что ж такого...
Стараюсь никому плохого
Не делать... Вот они, как раз....
Как раз к столу, и не впервой,
И в правое влетают ухо,
Как будто бы к себе домой...
Лишают зрения и слуха.

И придают дебильный вид...
Невольно челюсть отвисает,
И глазки в кучку. Щи скисают,
И лапоть больше не рулит....
Рука потянется к листкам,
Карандашу, клавиатуре...
Но не успеть мне, бабе- дуре –
Промчатся быстро по мозгам,

Из уха левого, толпой,
Неуправляемой, скандаля,
Жужжа, словно пчелиный рой,
Меня покинут... В светлых далях
Построят клин, махнут крылом...
И мне захочется полета...
Но стынут щи...Но – теплый дом,
Махать крылом - нет силы что-то...

Кто ж знал, что нужно приманить,
Чтоб не бежали прочь из дома...
Терпеть их шквал, кормить, любить...
Ну, нет, не нужно мне такого...

Доем... Потом лежу, брюзжа,
И  - недовольная собою...
«Поэт.... по лезвию ножа...»
 Бог с ним, со  стихотворным строем...