Она умирала...

Она умирала…
Тихими шагами шла к пропасти,
Держа улыбку и взбивая локоны…  
Так одуванчик последний,
Лету растерянно радуясь, смотрит
На цветущий луг своей гибели без робости,
От ветра сухого и жаркого морщась,
Одну за другой отпуская пушинки без счёта…
Пусть летят к морю!
Красивостью смерти своей упивалась…
Не молила о помощи,
Того, кто сжигал её сердце, с собой не звала…
Он жил…
На месте насиженном  было тепло и уютно,
Так стоит ли с места сниматься…
Дорога тяжела и эти сборы… К чему?
Увидеть море?
Сезон едва ли для купанья подходит…
Устроенный свой быт на путь нелёгкий
Менять едва ли был намерен…
Ведь море, что бьётся о скалы,
Равнодушно к страданью смертников,
Бросающихся в его воды…
Смотрел на неё с любовью…
Как солнце закатное играет в её волосах!
И ветер с моря сушит эти губы -
Он так любил целовать их…
Бедняжка…
Кольнуло сердце,
Словами лживыми засыпав мостовую каменную,
Чтоб мягче падать…
Ложь во спасенье… себя…
Залечивать раны нежнейшей души
Благородно, да хлопотно…
Провожал печальными глазами до горизонта…
Плеск волн уже слышен…
И на миру была ей смерть красна.