Девочка в розовом платьице

Я не скуп на комплементы,
Просто порой комплементы бывают скупыми...
Спадают с уст листами гнилыми в летнюю жару...
И всё кажется достаточно уныло...
Строки кончаются многоточиями, и начинаются с запятых,
Бесцветная пустота дней сверх-простых
Глотает своей пастью ненасытной и зрячих и слепых...
Рык машин, цык часов, стук на рабочей
Тупят слух и зрак, не слышно слов, не видно очей,
И только запах отчего дома греет, что-то пророчит...
Но плоть вновь порочит нечто...
Сказания мудрецов - просто прах,
Который осыпается в вечность без дна...
Что там дальше?
Мир, перемирие на выходные, или очередная война с серой будней?
Молчат пророки, список сказаний на будущее исчерпал своё в ночи блудной...
Руки человека лениво горбушку держат,
Потом крохи последние сжимают... может в них надежда?
Очередная ханка прожита
И опять за протиранием подошвы на ногах
В поисках непонятно чего и непонятно зачем.
В попыхах он ломится куда-то на качелях времени...
Что собираешься найти ты в урне предсказаний?
Счастье, или секрет какой?
Там пусто, на дне лишь мусор, мятый уже другими руками...
Не держась за что-то одно мы бегаем от одного к другому,
Лишь топча почву ногами,
И смеёмся над маленькой девочкой в розовом платьеце,
Которая в слезах на улице одна, посредь серой кучи
Пустых чучел из кожи, в ладонях солёных осколки надежды
К сердцу прижимает, наивно верит и ещё крепче сжимает...
Но её слёзы не согреют, - человек слишком увял...
Собственные старания и капелька надежды
Не дадут одежды на завтра, а вот гадалка за углом
Вселяет уверенность, как в дверцу лом!



05. 07. 08