Враль
нам только кажется, что мы живём.
И сна так быстро мчится колесница,
что мы любить не успеваем в нём.
Всегда во тьму протянутые руки,
ласкают чью-то тень и пустоту,
душа поймает отголоски скуки,
и сердце обретает немоту.
Блуждая в сне, блефующем, обманном,
едва заметным трепетом ресниц
друг друга обозначим, как в романах,
и вновь сыграем нашу сказку – блиц,
где дремлет утомившаяся вечность,
и где февраль – беспечный милый враль,
грозящийся снегами обеспечить,
растаял в грязь, изобразив печаль.
Что нам печаль? Она бредёт с толпою,
не оставляя в сонной жизни след,
в метро стекая рельсами – тропою,
и снова – из метро – под дождь и снег,
где стае птиц на мокром нотном стане
скрипач сыграет коротко "Мне жаль"…
Конечно, жаль! Никак не перестанет
морочить всех посулами февраль.
Свидетельство о публикации №109022104444
Напомнило Верленовский давний сон:
Я свыкся с этим сном, волнующим и странным,
В котором я люблю и знаю, что любим,
Но облик женщины порой неуловим –
И тот же и не тот, он словно за туманом.
С теплом)))!!!
Татьяна
Татьяна Кабанова 18.02.2010 21:57 Заявить о нарушении
/так созвучное моим стихам/ и за то,
что обратили внимание на это стихотворение!
Стихи - дети. И, когда их кто-то гладит по головке,
они просто преображаются.
Спасибо за это преображение.
Аэл.
Аэлита Кулешова 19.02.2010 11:07 Заявить о нарушении