ПОСТ

ПОСТ

В семь дней поста,
Когда лишь можно только воду.
Намеренно, как с чистого листа,
Я мысленно всю жизнь перелистал,
Идя на это неспроста,
И так душой почувствовал свободу,
Но это только часть.
Апостолов – двенадцать   у Христа!

А, значит, еще пять
Мне надо дней идти, ползти
И духом возмужать.
Где силы взять, когда в пути
Вокруг сластей так много разных,
Как не упасть и не попасть
В расставленный капкан соблазнов?


Сегодня день восьмой.
Тяжелый день. Кажусь себе уродом
И таю, как свеча перед народом,
Глядя на зеркало перед собой.

Десятый день – в  ушах какой-то звон,
Не радует ничто, вода, как ацетон,
И тяжела рука, не радует и дело.
И двигаться уж лень,
И мысль, что жизнь – тоска,
И я хожу, как тень, что потеряла тело.

Одиннадцатый день поста настал.
Устал, уснул. И чудный сон приснился,
Что ангел прилетел и приоткрыв уста,
Шепнул: «Пора и в Храм…»
И тут же растворился.

Последний день, и с самого утра
Я в храм иду,
Где у распятого Христа,
У теток на виду
Прошу прощения, молитву сотворив.
Пропала маята,
И понимаю – кончилась  пьета.
Мир весь как будто изменился,
И солнышко заполнило мой дом,
И воздух показался мне вином.
И понял я, что заново родился!