Стоят обреченные поздние травы...
Прощальный земли ощутившие гнет.
Когда-то могучей зеленой державы
Последний, последний, последний оплот...
Пусть спелой звездою роса серебрится,
На облаке, держащем путь на восток,
Под этой росою наутро родится
Без боли и крика счастливейший Бог.
Свидетельство о публикации №109022006185