открывая дембельский альбом...

Метут снега, виски седыми делая,
Уж сколько их промчалось - февралей,
С тех пор, как из домашних и несмелых,
Вас превращали в бравых дембелей.
Два года вас кроили и строгали,
Долбал политучебой замполит,
А как вы писем от любимых ждали,
Молясь на фотки Тань, Марин и Рит.
И столько горя, что не удержалась
И замуж… за другого… по весне…
Та, от которой сердце обрывалось,
Та, что невестой грезилась во сне.
Как ждали с нетерпением приказа,
чтобы начать стодневный марафон,
Салагам – масло, а друзьям – наказы
Через междугородный телефон.
И так домой хотелось на гражданку,
Что, кажется, еще хоть день – умрешь...
И что ж?
Мы помним лишь лицо, забыв изнанку,
Издалека рублем сияет медный грош.
И жены будут слушать каждый год
Про БТэРы, танки и ученья,
И вновь измена болью обожжет,
Давно забытой Таней или Леной.
Вот так нахлынет памяти лавина,
Когда заглянешь в дембельский альбом,
Покатится с горы, как снежный ком…
Вон тот… в парадке – Ты, моложе сына.