Чарльз Буковский Ночлежка

                ты сможешь узнать
                о жизни
                хоть что-то
                только тогда,
                когда побываешь
                в ночлежке,
                где нет ничего,
                кроме единственной лампочки
                и пятидесяти шести
                типов,
                стиснутых вместе
                на одеялах,
                где все храпят
                одновременно.
                а кое-кто
                храпит
                невероятно громко,
                ужасно
                и мрачно,
                засморканно
                нелЮдски -
                как испарения из настоящего пекла.

                твой разум смят
                толчеей
                этих смертельных звуков
                и вонью
                грязных носков,
                обоссаных
                и обосранных
                кальсон,
                а надо всем этим
                медленно плывёт
                воздух,
                похожий на смрад
                открытых мусорных баков.

                и эти тела во тьме,
                толстые и худые,
                скрученные,
                кое-кто без ног и без рук,
                а порой и безумен.
                но хуже всего то,
                что они
                лишены
                надежды
                и этим
                всё перекрыто.

                поднимаешься и выходишь,
                ходишь по улицам,
                по тротуарам.
                миновав дома
                на углу
                возвращаешься снова
                на эту улицу,
                думая
                обо всех этих
                людях, которые
                когда-то были детьми.

               что приключилось
               с ними?
               и что стало
               со мной?
            
               тут точно
               темно и холодно.