Моя ль вина...

                Мне говорят: в твоих стихах
                Печаль  и грусть,  напасти.
                В них каждый слог тоской пропах.
                Здесь много чёрной краски.

                Ну, что ж, таким уж мать меня,
                Наверно, породила.
                А, может, виноват не я,
                А чья-то злая сила?

                Моя ль вина, что на земле
                Вольготно душегубам?
                У них не жизнь, а крем-брюлле.
                Не как у нас, беззубых.
               
                Моя ль вина, что казнокрад
                Гуляет на свободе?      
                Что кто-то много дней подряд
                Полуголодный бродит?

                Что в кандалы порой не тот
                Закован, а невинный.
                Что пуля – дура,
                что не тот
                Погибнет под лавиной.

                Моя ль вина, что Время нас,
                Здоровых и цветущих,
                Берёт за шиворот подчас
                И гонит к райским кущам.
 
                А если выжить ты сумел –
                Судьба твоя не слаще.
                Гастрит узнаешь и прострел.
                Врачей увидишь чаще.

                А время будет рисовать
                Морщины и седины,
                Пока вся эта перемать
                Сойдётся воедино.

                Хотел бы я весёлым быть,
                Да как тут веселиться?
                Хотел бы я печаль забыть…
                Ну, разве что напиться?

                25 июля 2008 г.