Утро после рождества

Усталый чёрт сметану с пальца лижет.
Познав усладу, и Солоха уж, причмокивая, спит…
Лишь дьяк, притихший, мешковиной обездвижен –
Меж рёбер, словно бес, желание свербит:

Вздохнуть боится, выдохнуть тем паче –
А ну, как выскочит, предателем, сопля…
Чихнешь – и бросит голову отдачей…
И, на движение, свой неприличный орган заголя,

И прыгнет чёрт, как кот, изголодавшийся, на мышку –
Сметана, у Солохи, - высший класс! –
За что он примет волосатую подмышку?
Подумать страшно! А бывало так уже не раз…

А вот всё тянет, вновь сюда…. Негодница Солоха?
Её, на круп кобылы, так похожий зад?
Иль этот озорник – с ним в темноте мешка отнюдь неплохо.
И безопасно, вроде бы, - не опасаешься наград,

Заболеваний, в тело пущенных Венерой….
Дилемма – шевельнуться или нет?…
Вот только грубоват, тот чёрт, и обделён он мерой –
Так заведётся, что забудет про рассвет…

А вот с похмелья, та Солоха, ох, ревнива –
Как тесто будет очень долго, словно в кадке,  мять….
Придёшь на службу – нос обвис, как загнивающая слива:
Набряк и посинел…. А тут ещё читать,

Гнусаво, раздражая разжиревших прихожанок….
Косится батюшка – он думает, что, как всегда, я пьян….
И, в алтаре, отвесит пару полновесных банок,
Не замечая голоска дрожащего уже изъян –

Излишне тонок стал в последнее он время.
А почему? Сам чёрт, я думаю, не разберёт….

4.06.03   11:19